Criaderos de cerebros colapsados. Clamando por la revuelta de nuestros egoísmos quietos.
Bajando cuerda vencida; cuerda rota y derrota tras derrota. Revoluciones amortizadas de conspiraditos del tedio. Mientras todo se consume en velas encendidas, a su querida presencia. Con el tambor vacío y bien empavonado, los comandantes de la frustracìón sueñan. Con sus nuevas banderas de siempre, con sus uniformes y sus partidos al medio. Comen por separado y quieren defecar en la unidad. Todos traidores menos ellos y sus madres. Todos pequeños y burgueses para su talle y su clase. Y por ahí te abrazan. Por ahí te saltan al cuello. Equilibristas impolutos. Imponen su elevada horizontalidad en rancias recetas verdes. Pastillas para dormir. Lagrimones geriatricos y oscuridad, a duras penas. Asamblea de tres. Y a eso le llaman siniestra. Mejor consíganse una virgencita y recen. Es casi lo mismo que hacer su revolución.